as crianças que fomos
estive na quinta
aquela onde cresci,
onde corríamos loucas de alegria,
onde passeávamos invisíveis,
onde ainda hoje ouço os gritos e risos das crianças que fomos,
onde a cozinha ainda cheira ao mesmo,
onde na porta vejo surgir a minha mãe ou entrar o meu pai,
onde ainda reconheço cada pedra, cada árvore, cada porta, cada buraco,
onde os plátanos ainda assobiam ao som do vento,
onde os pinheiros semeados por nós e pelo meu pai ainda vingam e são árvores robustas como nós que crescemos e nos tornámos mulheres,
onde, apesar de mulher, no quarto que foi meu ainda sinto o arrepio de medo e o nervoso miudinho que sentia quando era miuda e lá fora era tudo tão escuro e misterioso quando o sol se punha.
Encontrei uma criança entre os muros daquele espaço. Uma criança que ali ficou tantos anos. Uma criança que esqueci ou abandonei junto com a alegria de ali ficar e substitui por outra que trouxe comigo junto com a tristeza de abandonar aquele lugar.
Muitas vezes perdi a minha pessoa, ou uma parte da pessoa que sou e deixei-a ficar no passado... uma parte da minha alma, um retalho que me faz falta e que deixa um vazio na estrutura que me compõe enquanto indivíduo. Esta foi uma parte valiosa e fundamental de mim que ficou para trás.
Como a tal história dos indios americanos que trabalhavam para os correios e depois de dias de corrida se recusaram a avançar. Quando o patrão lhes perguntou porquê eles responderam: "Porque a nossa alma ficou lá atrás, junto daquele rio. Sem ela não podemos continuar".
Só que eu continuei... sabia lá que era alma ou que me fazia falta!...



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